Mais preocupada com seus livros e seu jantar do que com os vizinhos. Só reparava nesses detalhes por serem persistentes.

Praças, flores, mulheres de vestidos leves, crianças, velhinhos; o tempo quase imutável de uma cidade interiorana

Tão sem graça, ela pensava. Loira aguada! Por que não eu? Tanta gente me olha, por que ele não?

Todo amor tem seus delírios. Amor tão grande merece pequenos sacrifícios. Com tristeza no peito, entendeu. Obedeceu.

‘E naquela noite nem o dono do boteco da esquina soube dizer quantas doses de pinga colocou no copo do homem que chorava no balcão’.

Na rua, reparava em como as pessoas não reparavam nela. Achou aquilo estranho e confortável.

Silêncio de criança a gente sempre respeita, são naturalmente temperamentais, não precisam fazer cena. Silencie também.

Eu, que passei pela transição carta/e-mail, não poderia deixar de sentir uma dorzinha nostálgica. Eu sei o que significa essa perda. Sei o que é errar e rabiscar, rasgar, beijar o papel, escolher selos e – alegria das alegrias – esperar ansiosamente pela chegada do carteiro.